ein lächeln kostet nichts
günstiger als strom
und spendet mehr licht
erhellt sogar das innen
ein lächeln kostet nichts
außer
meinen körper
meine wahrnehmung
und meine selbstachtung
die fähigkeit zu sagen,
wenn etwas nicht okay ist
die fähigkeit,
das überhaupt zu merken
ich greife nach den worten, kann sie nicht finden.
ich greife nach dem sinn, aber kann nicht verstehen.
versuche die brücke wieder zu finden zur welt.
ich bin nicht traurig.
ich bin ruhig.
so ruhig wie ein hardcore konzert.
ich habe angst.
ich suche nach sprache und kann sie nicht finden.
habe angst vor der wortlosigkeit.
angst das nur
nur scharfes messer auf haut
nur essen körper fressen hungern kotzen
wieder die einzige
sprache wird
in der ich sprechen kann
tränen kommen auch.
einfach und immer.
ich stehe auf und gehe raus
ich lebe ich arbeite ich lache
bin gern.
aber in mir zerfetzt
bruchstücke
schmerzender leib
ein feuer brennt alles nieder
jeden einzelnen nerv
bis alles versengt ist
keine gefühle kommen mehr an
nichts mehr weitergeben
nur
wenn es dieser schmerz ist
der ohnmächtig werden lässt
ich greife nach worten
und kann sie nicht finden
abgetrennt
abgespalten
und welche realität
gibt denn nun den halt
ist das was wortlos ist
real
ach wie liebe ich den alltag
das leben
die blumen und die wiesen und die bäume
den sonnenschein
und bei regen in die pfützen springen
menschenlachen
rewind
zeitlupe und zoom
als meine verwandte meine figur kommentiert
als ein typ mir über die wange streichelt
– aus zuneigung, versteht sich-
als ich den mund öffne
um zu protestieren
ein freund fragt mich warum ich mich denn so aufrege
ob ich mal vergewaltigt worden wäre
ach wie liebe ich den alltag
in der schreinerei
die kreissäge
hobel und zwingen
und vor allem
die kettensäge
habe ich ins herz geschlossen
wieder eine träne
nach innen geschluckt
wie steine in magen
wutsteine
wenn sie fliegen
ist das schlecht
das tut doch weh
sagen sie
verletzt menschen
wenn ich mir vor augen führe
-geführt kriege-
wer wann wie viel
über körper von frauen* bestimmt
reproduktion
sexualität
wann wer mit wem
diäten
medikamente
selbst kleidung
-ganz im alltag festgeschrieben-
dann möchte ich schreien
mir wird schlecht
wenn frauenkörper
-frauen*leben-
vereinnahmt werden
mit gewalt
hineingezwungen wird
ich möchte schreien
geht weg!
meins! meins! meins
nein!
und
stop!
ganz laut
wieder und wieder
damit ich diesmal
damit ich heute
-endlich-
gehört werde
aber niemand hört dieses
NEIN.
dabei ist es doch
so laut
und ich fühle mich weiter
hilflos
ohn-mächtig
es zerreißt mich
weil ich wieder
und wieder
und wieder
erinnert werde
das mein körper
mir nicht gehörte
-nicht gehört-
Um meine Kehle liegt ein Seil
Auf meiner Brust lagern Steine
Messerstiche in Kopf,Rücken, Bauch
es schmerzt
Da ist der Schmerz in mir
Der Schmerz ohne Worte
Ich leg mich hin
schlafe lache esse
und bleibe müde
Ich würde gerne gehen
flüchten vor dem Dauerstress
Die Menschen nicht mehr sehen
Die sich schlecht fühlen,
weil sie nicht so viel geschafft haben
während ich mich zum Einkaufen quälen muss
weil ich bei jedem Geräusch zusammenzucke
während ich mich zur Hausarbeit zwinge
weil ich mir sonst was antun könnte
während ich mich heulend in den Schlaf wiege
weil ich versuche am Leben zu bleiben
ene mene muh
und raus bist du
Willkommen auf der Überholspur
Weggejagt und immer auf der Flucht
oder
auf der Suche
Nach einem Ort, wo ich
Steine, Seil und Messerstiche
endlich ablegen kann
Wüste.
Endlose, flache Wüste.
Wüste aus Butterbrotpapier.
Manchmal ein Hügel.
Aufgeblasene Hülle.
Tritt drauf, die Luft entweicht.
Wut im Bauch,
zerknittere das Papier.
Bewegung.
Muster.
Lebendigkeit.
Das Papier zerreißt.
Immer wieder ein neuer Versuch
Aufpusten
Platttreten
Formen
Zerreißen.
Die Wüste aus Butterbrotpapier
Fetzen, Macken, Risse.
Leere.
Leere, gefüllt mit Chaos.
Du
Du, wo bist du?
Hörst du sie nicht rufen, die Wüste?
Weißt du nicht, dass sie alles Leben verbrennt?
Eine Wüste aus Butterbrotpapier kann nicht lebendig sein.
Komm.
Komm her zu mir.
Gib mir eine Form.
Gib mir eine Funktion.
Gebrauche mich, fülle mich, benutze mich.
Kalt.
Einsam.
Wüstenlandschaft
aus zerstörtem Butterbrotpapier.
Mit der Zeit wird es taub in mir,
nichts ist mir mehr zuwider als
Wiederholungen,
stumpfes Imkreismarschieren
Jedes Wort, jeder Satz, jedes Gedicht –
immer aufs neue der Versuch im Kreis marschierend Maschinengeschichten zu erzählen
imkreismarschieren
Kreismaschine
Imkreismaschierendemaschine
voller Wut
maschinierte Wut
Imkreismaschierendemaschinenwiederholungswut
Träume die das Leben verlassen
Völlige Orientierungslosigkeit
Der Anspruch
Ohne
Geschlechter, Nationalitäten, Religionen
Leben zu wollen
In Freiheit
Unabhängig und Selbstbestimmt
Ich brauche diese Kategorien nicht,
Habe mich nie durch sie gefunden.
Aber wo bin ich, wer bin ich?
Wohin geh ich, wohin will ich?
Ich habe die Worte verloren.